Efemérides

La semana que viene comienza Mayo y, como cada año, en Móstoles hay alegría y alboroto porque fuimos patriotas (eufemismo de idiotas) como nosotros solos y nos levantamos en armas contra los franceses.
Que no, señores, señoras y amebas antropomórficas de todos los tipos, que eso del 2 de Mayo no tuvo nada de bonito. Vale que estaban las Cortes de Cádiz y esas cosas, pero la proporción "españoles en busca del progreso"/"españoles en busca de servidumbre" es claramente (y con mucho) favorable a los segundos. Los nobles en sus casitas pasándoselo pipa y pagando a los pobres pobrísimos para que, "voluntariosos", gritasen el "¡Vivan las cadenas!" por las calles de Madrid (un grito que se oía, lamentablemente, más que el "¡Viva la Pepa!").
Pues yo no trago. No señor. Y menos cuando al mismo tiempo se produce el aniversario de otro levantamiento, bien distinto, bastante más simpático, que fue el del Mayo Francés. Me voy a París, lectores míos, como buen afrancesado (en el sentido guillotinesco y/o jacobino del término), para empaparme de los restos de esa esencia revolucionaria que se extiende entre la Bastilla y el Barrio Latino, que hace un tour por los Campos Elíseos, se sube a la Torre Eiffel, visita el Louvre todos los días y descansa en la Sorbona y en Nanterre; para recordar y dar una caladita, cuarenta años después, a ese casi último suspiro revolucionario de la Europa Occidental, último vestigio de una conciencia de clase ya perdida.
Ni "¡Vivan las cadenas!", ni "¡Viva la Pepa!". Vive la révolution!